Lanita Campillo 2

Hoy domingo de resurrección para los Católicos, el día más importante,  nos despertamos con noticias de bombas y atentados en Iglesias y hoteles...no sé si es la secuela de lo que hemos vivido en estos últimos días, o simplemente el principio de una Era de fuegos y muertes con el afán de "arreglar" nuestro desorden.   Cada historia genera reflexión, empatía, disgusto, sí, pero muy pocas acciones reales. Si pudiéramos hacer estadística de la correlación entre acciones y comentarios sobre los sucesos destructivos,  creo que estos últimos llevarían la delantera por mucho.  La palabra es más veloz que la acción, aunque a veces la motive.  Toda noticia genera una reflexión, por banal que sea. Al menos debería! No aceptar las frases por ciertas sólo porque lo parecen. El escrutinio de lo que decimos, sin procesar en el cerebro, debería ser la norma.  Leo por ahí un comentario sobre la importancia del teatro independiente (podria ser la danza, la música..),  ...

No siempre se gana.....a veces casi nunca.  No siempre la comida sale buena....a veces. No siempre las letras son maravillosas....casi nunca.  No siempre río, pero pocas lloro. No siempre soy tan alegre..en ocasiones frunzo el ceño. Digo no siempre, ....no siempre somos esos ....cada día somos otros con resabios de ayeres. La gente nos conoce por la cara, por la mirada y el caminar, pero somos ya otros. Nos engañamos a nosotros mismos en el esfuerzo de permanecer.... Qué bueno no ser siempre los mismos....después lo seremos.....hasta desaparecer por completo. Estoy viendo a Sinopoli dirigir el Allegretto de la 7ma. de Beethoven. Vita brevis, pero de seguro la disfrutó muchísimo. ... Se va esta melodía,  suavemente como las palabras finales.

Variante multicolor en rama delgada Sumerges la vida  en el laberinto dulce del color Espasmos de alas como abanicos fugaces Inquieto ósculo floral Alardeas en zigzag sin detenerte Fiero en el otro muestras lucha Cuando te busco ya te has ido Cuando te escucho  eres recuerdo Y sin embargo feliz Te espero paciente Pequeña centella milagrosa.

Aquí la tarde cae despacio, y los últimos rayos del sol son incapaces de acabar con ese ruido estentóreo que se escucha en los alrededores.  Me cobijo en un silencio interno, incapaz de enmudecer a los otros.   Los que festejan un cumpleaños, una boda,  un bautizo, o simplemente tomaron de pretexto este sábado cálido de marzo, que anuncia ya la primavera.   Recojo mis ideas absurdas, mis bromas sin dueño, tomo mi café con pan, y me sumerjo en la vida de los otros, en lo cotidiano de cada acción, en los triunfos y batallas que padecen y publican contínuamente,  igual que yo.  No soy la excepción. Quizá ese mirar (no olvido que el voyerismo es mi Sino), pone pies en tierra a los afanes de juicio y perfección que de vez en vez se me encaraman.  Batallo para quitármelos de encima. Sin embargo, es fácil cuando te aplicas a tí misma  eso que tanto te molesta.  Las procrastinaciones infinitas, el desperdicio del tiempo, estulticia pura y ...

Leyendo a la maestra Luisa Josefina Hernández, me di cuenta que siempre ando, de alguna manera, desnuda de todo fingimiento...sin pintarme, sinacicalarme; sin afeites que cubran las mil imperfecciones de mi rostro -la vejez se vuelve imperfección-; sin fajas que hundan mi abultado vientre, que levanten mis senos caídos. Andar así por la vida, dejarse ver en total desprotección..inerme ante los juicios y críticas, no es cosa fácil. Ya estaria de Dios ser lo que soy, en el afán de buscar dentro de mí lo que ignoro, lo que se ocultará incluso después de mi muerte; lo que ya puede ser olvido eterno, lo que a nadie importa. Hablar y olvidar, reflexionar y olvidar. ¿Cómo es posible que la memoria persevere si el olvido está a la vuelta de la esquina? Verbalizar lo atemporal ..olvidar lo imprescindible. El tiempo es un saco llenos de bromas y trucos.  Un saco que cargamos sin remedio.

Yo siento que es bueno soñar despierta. Escaparse de la rutina ineludible de los actos cotidianos. Yo por ejemplo, me doy licencias absurdas para imaginar y arreglar mi mundo y el de uno que otro a mi gusto y contentillo. Aprovecho el camino de mi casa a la escuela. Me gusta esa carretera que me sé de memoria, con todo y baches! Aunque los tapen momentáneamente. Dejo volar la imaginación como una niña de sesenta años. Construyo espacios, regalo bienes, distribuyo riquezas..todo en veinte minutos en los que de repente la ciudad te devora, y entonces tus cinco maltrechos sentidos se alertan. Los cerros se atraviesan, te rebasan; hay reparaciones sin avisos..altos por doquier. El sueño acabó en un santiamén. Pies en pavimento..lo usual.

Hace mucho que no escribía....por desidia tal vez...pero bueno, ya estoy aquí para mis locuritas.  Ayer fui parte de un bloque de mesas de reflexión en torno al arte o la enseñanza de él. Mesas heterogéneas.  Cada uno habla de su empeño, de su proyecto...pareciera que los lenguajes no siempre se tocan, sin embargo resulta imposible no ligar todas las pláticas.   Unos hablan de símbolos, de conceptos a veces abstractos y funcionales del arte (suponiendo que sepamos la diferencia entre lo que es y no es Arte), desacralizar un concepto, intervenir una obra...que si la obra se expone ya no le pertence al autor....ummm...puede ser...sin embargo intervenir una obra ya hecha significa partir de algo...de algo que es del autor....en música funciona que yo haga mis variaciones en torno a algo...pero parto de una partitura "intocable" ...que por ética no me pertence ni puedo modificarla per se....puedo hacer una variación sobre un tema plástico...sobre un cuadro....puedo? segu...

Es difícil escribir un texto cuando las temáticas son tan variadas, tan pertienentes y necesarias.  El día proporciona el tema, no hay que buscar demasiado . La vida misma y sus actores cotidianos llevan la comedia y la tragedia de la mano.  Es un vaivén de palabras vestidas de amor, de paz, de angustia y de odio.  Es una carcajada estentórea cubierta de una capa temerosa por el futuro incierto.  Es una mirada triste de los besos olvidados en el cajón del tiempo. ¿De qué escribir que no sea ya de todos sabido?  El miedo al cambio que paraliza el cuerpo, pero que impulsa el alma. El juicio injusto del ciego moral.    La incertidumbre sempiterna que dura un destello.   No quiero escribir de alguien ni de mí. Quiero escribir por todos, cercanos y ajenos. De los que me miran con ojos de futuro;  de los que tienen agarrado el presente de una pierna y tienen pavor hundirse en el pasado. De los que temen las caricias soñadas o quieren la soledad a...