Lanita Campillo 2

Lo más difícil es ponernos un límite, por pedestre que este sea. En estos momentos quisiera continuar engullendo papas fritas con chile y limón o seguir con la ingesta de frijoles y tortillas de harina.  ¿Quién decide cuánto y hasta cuándo? Yo misma.  No tengo pistola al pecho, pero tengo una inercia y una estulticia soberbia que me arropa y clama por esa satisfacción del paladar. Yo tengo que ser mi límite y usar el raciocionio para saber que atascarme de chatarra me produce placer, pero también causa enfermedades.   Ponerme un límite, porque quisiera dormirme tarde, pero resulta estúpido, pues mañana madrugaré a trabajar y las consecuencias de la trasnochada resultarán en malhumor, cansancio y somnolencia a deshoras.    Esta cuestión de los límites se extiende al pensamiento crítico; a la percepción de mi yo, limitado por asuntos congénitos, sociales o culturales.  Conocer mis límites no me hace menor ni menoscaba lo que soy como persona. Conocer mis límites inserta mi actuar dentro

No sé por qué, pero las labores del hogar, provocan reflexiones. Lo he comentado en entadas anteriores, tal vez la mecanicidad y el hábito ponen al cerebro en modo activo.    Planchando unos pantalones de mezclilla, me vino a la mente mi hermano Gerardo y mi mamá.   Recordé la tardes que la Amparo planchaba nuestra ropa; recordé que a veces fuimos insensibles y necios. En un brinco del tiempo, volví a mi hermano en sus últimos años. Padre y abuelo ya. Las pocas conversaciones me dieron a entender que el estar en una silla de ruedas también es un espacio de reflexión. Que miles de cosas del pasado volvían a su mente, infancia y juventud.   Me di cuenta que se aprende a través del tiempo, pero que tal vez lo único que nos queda es ese darnos cuenta.  No hay marcha atrás.  No hay cambios hacia el pasado.   La reflexión retrospectiva nos muestra el error, aquello en lo que fuimos pendejos de actuar  y de pensar. ¿Qué hacer con ello?  Nada. No se puede hacer nada. El pasado se fue sin remed

Con tantas muertes en los alrededores, no es inusual que uno piense en la suya.   ¿Qué decreto con mi muerte?, que me incineren y me tiren donde mejor les convenga. No tengo un lugar específico, tierra, mar o bosque. Me tiene sin cuidado. Platicando con unas vecinas, salió el comentario de que la Iglesia dice que no es cristiano (o correcto, o pecado..vaya usted a saber), que las cenizas anden por ahí rodando...que tienen que estar en un lugar santo...ummmmmmm...  Miren, les dije, cuando no era negocio incinerar gente, la Iglesia se oponía a dicha práctica.  Era mal visto que te quemaran!, era pecado! , pero ahora que los nichos en las iglesias se han convertido en un ingreso nada despreciable para el clero,  resulta que no es bueno que te avienten por ahí; que te tienen que poner en una cajita y dentro de un huequito, claro,  pagar grandes cantidades por dicho guardamiento.  Nomás echen un vistazo a todas las Iglesias de Hermosillo; la mayoría ha habilitado o construído lugares exprof

Esperar al otoño, al fingido otoño de mi ciudad. Percibir la luz que viste un nuevo brillo, Vivir el otoño entre el estío invernal de un día. Otoño eterno de cuyo disfraz invernal somos creyentes.   Qué será ese hacerse vieja y darse cuenta?..será esa paciencia de la que me visto cuando quiero acelerar el paso; será ese silencio obligado cuando las palabras se empujan en tu boca para salir atropelladas sin pudor; ¿O por el contrario, la explosión de frases impropias, porque ya no hay ganas de prudencia? ¿Será la conciencia del tiempo agotado o mejor dicho ese afán por tomarlo de imprevisto ? No lo sé. Sólo sé que el espejo refleja unos ojos empequeñidos - aunque aún brillantes-, arrugas a diestra y siniestra, párpados caídos y bolsas debajo de los ojos.   Manchas e imperfecciones por doquier. Lo veo todas las mañanas en el espejo del lavamanos.  Hay conciencia del envejecimiento, pero no produce sino asombro ocasional.  Quizá el día a día vuelve al tiempo un verdugo constante y

Tal vez la edad me ha hecho lenta en responder (no en pensar, aclaro). Tal vez la poesía ya viajó entre el cielo y la tierra sin encontrar sosiego; a veces sin encontrar lectores.  Lo cierto es que el destino lo empuja una juventud briosa, con más ganas que conocimiento, y aún así es bueno.   Asisto a una presentación de un Plaquette, un poemario breve.  Se habla de la crítíca, de la reivindicación de lo regional o lo local, tal vez.   Se habla de asuntos terrenales como si todo lo nuestro no lo fuera. Se habla de un lenguaje sencillo (habría que especificar y/o diferenciar entre sencillo, vulgar, simple, casual, etc.); lo ideal es lo simple, pero la metáfora es imprescindible...la figura que trasciende a las palabras cotidianas. La figura que nos vuelve humanos hacedores, constructores de pensamiento a través de las palabras.    Cualquiera que se atreva, deberá trabajar desde el oficio. Las buenas intenciones sólo sirven en el instante.  La carrera es larga y disciplinada, no hay sali

Quitemos lo solemne entonces. Hablemos del desatino, de la tontería común y corriente que nos inunda.  Veo los anuncios televisivos.  Proyectos realizados por especialistas para que consumamos eso que nos hace daño, pero nos gusta tanto.  Una canción linda, como What a wonderful world, pone a la Coca Cola en todo la tierra;  la bebida "debe" estar en todas las mesas del mundo...se incorpora a los alimentos diarios, a las situaciones relajadas y de convivencia.  O sea, hay que consumirla si queremos ser felices y comer rico, jajajaja.     Luego veo un anuncio de las Sabritas, un recorrido histórico, pues hace un titipuchal de años que "está con nosotros"  y se ensalzan toooodas las bondades del producto......sí, son adictivas....pero en ese tour histórico no dice todas las enfermedades que ha provocado, al igual que la Coca Cola: diabetes, obesidad, colesterol, enfermedades cardiacas, por decir un poco.....   Será que la publicidad sí influye. Yo me pregunto si segui

Como si el tiempo no fuera tan cambiante, como si la luz no cegara al mediodía. como si el ir y venir quitara el raciocinio. No. Cada elemento está en el instante justo. Hago el día con sensaciones y actos, unos son fallidos, sí, lo sé, pero el motor interno tiene alma, hasta en las hábitos cotidianos y simples. Si la eternidad tuviera  una pizca de bondad, escuchara a Bach por siempre. Agradezco el minuto, el silencio y el sonido, agradezco el tiempo breve  y suculento. Durar siempre es castigo, vivir lo vivible es el premio.

Acabó un pequeño Festival que se organiza en la Universidad, el 13 FTU;  Qué se logra con un Festival de Teatro? Cansarse mucho, sí, buscar recursos humanos y económicos para su realización, sí...se generan diálogos y desacuerdos, unos son detractores y otros aplauden, como siempre.  Invitamos a personalidades a que compartan su punto de vista.  Todo aporta, hasta lo que parece que no lo hace.   Se conocen personas,  se intercambian experiencias .   La mayoría de las veces nuestros espectadores (y detractores), olvidan que es un festival Universitario, que a excepción de la Compañía Nacional de Teatro, que nos trae la vida profesional en pleno, los demás son estudiantes y/o recién egresados que inician la práctica escénica y necesitan tablas para mejorar su quehacer. Que hay textos mejores que otros?, sí, pero ese es problema de la dramaturgia,  Que hay teatro variado? pues ese es el chiste. No es igual la comedia, que el teatro de denuncia,  realista, experimental,  etc.   Se trata d